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| Acantilado |
"Después de todos los días de lluvia, de nuevo el cielo trae el azul que había escondido a los grandes espacios de las alturas. Entre las calles, donde las pozas duermen como charcos del campo, y la clara alegría que se enfría en lo alto, hay un contraste que hace agradables las calles sucias y primaveral el cielo de invierno banal. Es domingo y no tengo nada que hacer. Ni soñar me apetece, de tan buen día que hace. Lo disfruto con una sinceridad de sentidos a la que la inteligencia se abandona. Paseo como un empleado liberado. Me siento viejo, sólo para tener el placer de sentirme rejuvenecer.
En la plaza dominical hay un movimiento solemne de otra especie de día. En Sao Domingos hay la salida de una misa, y va a comenzar otra. Veo a unos que salen y a otros que todavía no han entrado, esperando a algunos que no están viendo quién sale.
[...] Tiempo atrás, cuando era niño, yo iba a esta misma misa, o quizás a otra, pero debía de ser esta. Me ponía, con la debida conciencia, mi único mejor traje y disfrutaba de todo - hasta de lo que no tenía motivo para disfrutar. Vivía por fuera y el traje estaba limpio y era nuevo. ¿Qué más puede querer quien tiene que morir y no lo sabe de mano de su madre?
Tiempo atrás disfrutaba de todo esto, pero tal vez es sólo ahora cuando comprendo cuánto lo disfrutaba . Entraba en misa como en un gran misterio, y salía de misa como a un claro del bosque. Así es como realmente era y así es como realmente es. Sólo el ser que no cree y es adulto, como un alma que recuerda y llora, son la ficción y el trastorno, el desaliño y la losa fría.
Sí, lo que soy sería insoportable si no pudiera acordarme de lo que fui. Y esa multitud extraña que sigue todavía saliendo de misa, y el principio de la multitud posible que comienza a llegar para entrar a otra - todo esto son como barcos que pasan a través de mí, río lento, bajo las ventanas abiertas de mi hogar levantado a sus orillas..."
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